Justo ahora que viene la cosecha
pinceladas acuosas de un otoño engañoso,
en estivales recuerdos revoltosos
arden entregadas, sumisas,
empobrecidas hojas.
Justo ahora que quisiera quedarme
no me queda
más lamento que el tuyo.
No me queda más sangre
que aquélla que reniegas.
Justo ahora descubro que yo
fui casi todo; y no fui.
Justo ahora he quitado la venda
y veo lo que gritas
desde ese papel estúpido y azul,
y esa estúpida costumbre de sentirte pequeño.
Acalambrada voz sin palabras,
sin letras, sin tintas,
sin ánimo,
sin nada.
Pat. 13-4-2011.
1 comentario:
Bueno, bueno, bueno, qué descubrimiento tu poesía Pat, me encantó este!! Te voy a seguir leyendo. Grata sorpresa!! Besito.
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